Идем и идем, в гору и в гору, и как-то все больше мочит.
И душно. И жарко. Похоже, мне одной. Б-р-р-р-р.
http://fotki.yandex.ru/users/p-u-f/view/543455/ «На развилке дорог… свернуть на отворотку…» Развилки нет. Просто нет.
Дорога уходит в лес и там растворяется, переходя в совсем уж древнюю, утыканную стволами гать, давно прогнившую, с торчащими из нее то ли гигантскими гвоздями, то ли скобами.
Лентяй то и дело убегает вперед, кружит вокруг в поисках верного пути – дабы сберечь силы нам. Прохожий, как джентльмен, далеко не отходит, и оборачивается ко мне с явным сочувствием в глазах. Вот же блин… Похоже, я всех торможу. Но быстрее все равно не получается.
Отворотка оказывается совсем неразличимой для моего глаза тропой. Тропкой. Тропиночкой… звериной такой… скользящей мимо болотных кочек.
Одна бы я ни в жизнь по такой не пошла. А так – куда все, туды и я.
Запинаясь, цепляясь всем, чем можно – волосами, рюкзаком, плащом, даже шнурками.
А спутники мои будто и не по болоту идут – легко, гуляюче… переговариваются еще о чем-то… Лесные люди…
По ходу считаю лосиные отметины и мечтаю о лосиных же рогах.
Кто-то из Михаилов смеется – «На тонну лосиного помета – пара сброшенных рогов».
Я тонны две уже насмотрела, а рогов как не было, так и нет. Но мечта, мечта…
Оленьи перепали мне во вторую мою поездку в Карелию, от местного охотника, по совместительству – сварщика, что ремонтировал нам лопнувший лонжерон. От добытого им оленя. Вместе с куском черепа. А как везли их тогда, на багажнике на крыше машины, а как обрабатывала я их дома… Но это другая далекая история.
Один из местных сообщил, что «видел вчера рога, далеко, там где-то..» - неопределенно махая рукой в даль за озером. Я от жадности чуть не подавилась – не нужны они тут никому.
«А это – медвежье» - лениво сообщает Прохожий, перешагивая кучку.
«Но оно старое». Успокаивает?
«У тебя на фотографиях одни грибы, жабы и всяческий помет» - смеется Лентяй.
http://fotki.yandex.ru/users/p-u-f/view/543497/