Раскаты грома, звук борьбы,
Идут два человека,
Под звуки страшные войны
Бредут они без спеха.
Один, которому лет пять, не больше, кроха,
Спросил у папы, что за гром, закончится он скоро?
Ответил на вопрос отец: не знаю мой любимый
Мне важно, то, что ты живой, сыночек мой родимый!
Сверкнула молния, и крик пронзил округу
И тело, описав дугу, упало…
Спросил малыш едва живой: пап, что же это?
Ответил папа: пуля немца тебе попала в тело
Малыш заплакал: папа, спрячь! Мне очень страшно, больно!
Сынок, прошу, не умирай!
Победа скоро - это знай!
Ты мой герой отважный…
Чуть-чуть осталось, потерпи!
Ну, я прошу, не уходи!
Дыши, сынок, дыши, прошу,
И Господа «спаси» молю,
Сынок, ты слышишь, смолкло всё!
Мы победили!
Любимый, что с тобой?
О, нет!!!
И умер сын, перед победой,
Перед лицом его отца,
Победы радость потускнела
Не стало больше сорванца…
Мильон цветов, отрада жизни
Медаль за доблесть, ордена
Победа! Слава! Позади всё
Прошла проклятая война!
Но что тревожит солдата сердце?
Лишь одно, его вина…
Стоя на кладбище у могилки
Он повторял: прости меня.
Антон Клопов