Это были тяжелые 90-е, когда продукты уже пропали, а коммерческие магазины еще не появились...
Но в благославенной Белоруссии на городском рынке можно было купить если не все, то многое.
Голод не тетка, да и денег можно заработать - я собирал заказы и деньги и ехал из Москвы туда, а обратно возвращался груженый продуктами, как...ну не знаю кто.
И вот в одну из поездок засунул я в свой советский еще не станковый безразмерный рюкзак огромную кострюлю-чан и поехал в Минск с прицелом на печенку. Скупив весь рынок к удовольствию местных фермеров и набив кастрюлю до краев свежей печенкой, с чувством выполненного долга возвращаюсь на Минский вокзал. Круглый край кастрюли предательски режет спину, я время от времени подбрасываю рюкзак, стремясь избавится от этого обстоятельства.
Иду я себе, иду по перрону... И вдруг сзади слышу грозный окрик:
- Гражданин, стойте!
Оборачиваюсь - за мной два мента с весьма напряженными лицами, непонятно почему.
- Что у вас в рюкзаке?!
- А что у меня в рюкзаке? - удивляет меня их вопрос.
И тут я замечаю, что по всему перрону за мной тянется дорожка крови, которая берет начало из моего рюкзака.
Кастрюля, блин, наклонилась, крышка съехала, и все что было в кастрюле жидкого потихоньку утекает...
От увиденного я сам слегка прибалдел...
- Печенка! - мгновенно догадался я, что ответить.
- Какая еще печенка!? - возмутились моему нахальству менты. - А ну развязывай!
- Вот! - развязал рюкзак я.
Похоже менты твердо ожидали увидеть там нечто более криминальное и менее гастрономическое. Какое-то время они молча смотрели на эту печенку, наверное, прикидывая, было ли хоть какое-то нарушение закона, и можно ли ее конфисковать.
Но, очевидно, мысль о появлении в общественном месте с пачкающим предметом им в голову не пришла, и менты молча и немного разочарованно отвернулись и ушли, оставив меня с рюкзаком в набежавшей лужице крови...
